In der Nacht werde ich wach.
Ein kleines Licht ist an.
Ich schaue hoch.
Die Nachtschwester steht am Bett und sagt, dass der Blutdruck meines Kindes sehr niedrig sei.
Sie wolle eine BGA machen.
Ich solle meinen Partner anrufen, wenn ich wollte.
Ich frage, ob es jetzt soweit ist…
Das ist es.
Ich rufe an, mein Partner macht sich auf den Weg.
Die Atmung meines Kindes ist schnell.
Der Blutdruck sehr niedrig.
Fentanyl soll angehängt werden.
Ich nehme die Hand meines Kindes.
Bin ganz ruhig.
Sage meinem Kind, dass es keine Angst haben muss.
Ich bin da.
Es ist okay.
Mach dich auf die Reise.
Ich liebe dich.
Immer.
Mein Partner kommt.
Der Blutdruck sinkt weiter.
Mein Kind öffnet noch einmal die Augen.
Ich habe mein Kind auf mir, im Arm.
Die Schmetterlinge leuchten über uns.
Wir sagen noch, was wir sagen.
Ich weiß nicht mehr, was genau.
Und dann.
Ein tiefer Atemzug.
Ein letzter, tiefer Atemzug.
Mein Kind liegt warm auf mir.
Nach der Geburt lag mein Kind auf mir und jetzt wieder.
Ein Kreis schließt sich.
Du wirst fehlen.
So sehr.
Immer.
Überall.